Te sentabas en el porche a beber alcohol todas las tardes, veías a los niños pasearse en sus triciclos y pensabas en dejarme, pensabas en lo aburrido que era la radio, la televisión, los niños, la cama, la casa, menos tu sofá y el alcohol decías que era lo único que te hacía estar avivado, de un humor promedio, nunca se te dio el buen humor. Todas las noches mientras nos recostábamos en la cama, me decías en tu imaginación que me odiabas, que era una puta recogida, que estaba contigo porque así tú lo habías decidido y no más, no amor, no deseo, nada para mí, luego te sonreías y me abrasabas como si yo no supiera en lo que pensabas. Por las mañanas tomabas al perro y lo llevabas a pasear al parque de enfrente, yo te observaba con antipatía, deseaba que nunca hubieras nacido.
Te sentabas en el sofá a leer el periódico, a burlarte de las desgracias de otros, a fumar un cigarrillo y beber alcohol de esquina, por costumbre tuya. Estaba trastornada, enfadada, te creías el rey del mundo en ese sofá de tres divisiones, me prometías mucho dinero, caricias, poemas, un libro, fotos, viajes, cámaras, el sofá no me lo dio, ¿si?
PSIQUE 